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Y, al final, sale un sol
incapaz de curar
las heridas de la ciudad, 
Y se acostumbra el corazón
a olvidar. 

Dormir contigo es estar solo dos veces,
es la soledad al cuadrado, 


Todos los sábados son martes y trece, 
todo el año llueve sobre mojado. 
Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla, 
cada cual por su lado,